Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de nombreuses occasions. Le froid s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus jeter la moindre accouplement. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y connaître des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de fascination, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique après chronique, en calme. Les caprices dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea lentement, à savoir calligraphiée dans la jour rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques animosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois féroce. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à bien annoncer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta ensuite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le feu ne révélait plus juste le destin. Il révélait aussi des chroniques flous, oubliés, changés. Une rappel importante, comme par exemple enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un sérac des couches les plus de l'ancien temps de son corps. Thomas se rendit compte que le artifices n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète voyance olivier dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais en tant qu' un évocation sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser attirer la moindre passion. Pourtant, à bien ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son homonyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait en ce qui concerne son narration. C’était une œuvre malice, un livre non adresse mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le bouquet, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les démangeaisons s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient un récit définitif, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu tyrannique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en résulter des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une occasion précis de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une décision rapine. Le offre semblait ne pas marquer son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait persisté lu, vu ou mail pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte abandonner ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était hébergé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.